Miro a mi alrededor y, con toda franqueza, sólo los hombres y autores ridículos son capaces de enseñarme algo. Sólo ellos son sinceros, sólo ellos se desnudan sin reticencias ante mis ojos. Sólo ellos están vivos. Llegará un día en que morirán a su vez y en que también serán distribuidos racionalmente en sistemas, en que serán aceptados y colmados de honores. No quiero evocar casos ddemasiado ilustres. Mencionaré únicamente a aquel hombre de un ridículo absoluto que es el único autor que no me atrevería a leer en público. me refiero a Sören Kierkegaard, a quién hoy en día se consagran volúmenes de cr´tica, al que se traduce, comenta. comprende, y al que se mata. en un cierto sentido está muerto y sin embargo ¿ Cuántas fuentes de vida y de pensamiento no se encuentran todavía hoy en el loco de Copenhague? porque en cualquier momento puede ser retomado y continuado.
Sólo el ridículo merece ser imitado. Pues sólo imitando el ridículo imitamos la vida; entraña, en efecto, la absoluta y completa sinceridad de la vida, y no las ideas fijas y convenciones que son las caras de la muerte. Y en cuanto a la muerte, bien sabe Dios que ya bastante la encontramos en todo nosotros.
Sólo el ridículo merece ser imitado. Pues sólo imitando el ridículo imitamos la vida; entraña, en efecto, la absoluta y completa sinceridad de la vida, y no las ideas fijas y convenciones que son las caras de la muerte. Y en cuanto a la muerte, bien sabe Dios que ya bastante la encontramos en todo nosotros.
"El vuelo mágico".
Mircea Eliade.
Ediciones Siruela.
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